«ЛОЖЬ? Это право необычно
Ведь сколько б я не размышлял,
А мира, счастья в жизни личной,
На лжи? Никак не представлял.

Да… Выбор сделать очень сложно,
Хотя все это лишь слова,
Любовь и счастье. Да. Возможно.
Но вдруг любовь нетакова.

А ложь она уже здесь рядом,
Готова радостью пьянить,
Манить, пленить лаская взглядом,
Безмерно счастьем одарить».

И в миг когда в любви сомненье
Посеял автор между строк,
Ворвался словно вихрь спасенья,
В окно, обычный ветерок.

Слегка встревожив занавески,
Задув в подсвечнике свечу,
Исчез куда-то, так же резко,
Легко, игриво, живо, дерзко,
Писатель даже вскрикнул: «Чур».

И взяв лучину из камина,
Сказал слова: «Да будет свет»
Зажег свечу. О, что за диво!
Он снова видит силуэт!

Перед открытыми глазами
Вновь эти строки о любви,
Его чаруют образами,
Уже горит напалм в крови.

Наверно ветерок злодейски
Бумаги на столе найдя,
Не мог оставить их на месте,
И перепутал уходя.

Писатель молвил: «Что за чудо»,
И бредни от себя прогнал,
Взмахнул рукой, вскречал: «НЕ БУДУ!!!»,
Схватил чернила, застонал…

«ТЕПЕРЬ ТЫ МОЙ» - вдруг ложь вскричала,
Он перебил: «НЕТ! ИЗВЕНИ!»
Она в ответ лишь рассмеялась:
«ТЕПЕРЬ ПОПРОБУЙ, ПРОГАНИ!»

Нет. Не схватился он за шпагу
Чтоб ложь исторгнуть навсегда,
Он льет чернила на бумагу,
Стекает клякса как вода.

И все виденья прекратились,
От лжи уж нету и следа,
Но вместе с ней и образ дивный,
Почил маршрутом В НИКУДА.

Квартира. Комната. Бумага.
Сидит и пишет наш поэт.
О чем он пишет бедолага.
Не знает просвещенный свет.

Он предпочел боль и разлуку,
Неразделенную любовь,
Души печаль, сознанья муку,
Бурлящую напрасно кровь.

Чему? Объятьям сладострастным
Под грозным именем – ОБМАН,
Минутам якобы прекрасным,
Несущим только лишь дурман.

Квартира. Комната. Бумага.
На ней таблица и чертежь,
Один вопрос – КТО ПОБЕЖДАЕТ?
И два столбца ЛЮБОВЬ И ЛОЖЬ.